Cesta

"(...) Si nos enfocamos en un criterio más universal te diría que soy un autómata, pero eso como único término para que todos los que me miran ahora entiendan a qué me refiero. Ahora, si me haces la misma pregunta pero dándome completa libertad de perspectiva, la cosa cambia. Son esas náuseas de embarazada cuando no la veo en la parada lo que desconfigura todo lo que hasta ahora sostengo como mi universo personal, y es terrible porque es ese el minuto donde asumes que ya no eres tu primera prioridad, y te abofetea la revelación como cuando te dicen que el Viejito Pascuero no existe. Entonces pasas a la necesidad como una retórica común en el poema. Es complicadísimo y muchas veces ajeno a todo lo que sale en los libros de la Universidad; de hecho el otro día compré un par de libros de Psicología a ver si el perfil de ella encajaba en los que describía el analista, pero... no.
Dirás que estoy enamorado, pero yo prefiero verlo de otro modo, ya sabes; en una situación como la mía el sólo cruzarse por mi cabeza la idea de 'enamoramiento' lo echa a perder todo. Ni ella ni yo entramos en el concepto, francamente trascendemos unos centímetros más allá (...)"


Lo mismo se aplica ahora, ayer, el viernes pasado. De cualquier modo, tiene que haber mucho cariño para soportar las negligencias y estupideces de una roedora.




Obsequio para todo espectador, pero con un solo traductor perfecto.